Sono belli, dolci, morbidi, bagnati, attorcigliati, silenziosi e complici. I nostri baci. Colorati, misteriosi e curiosi come una manciata abbondante di caramelle colorate, tutte buone.
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Intanto si muore
Dopo aver letto quasi tutti i romanzi di Diego De Silva (me ne mancano due, tra i primi), sono passato alle pagine di Viola Di Grado e al suo “Cuore cavo”. Opera straniante, sulla morte che contgia e si allarga liquida dal centro, dal corpo al resto. Ed è proprio questo che di solito fa la morte: conquista lentamente spazio, la sua assenza riempie esistenze, provoca lacrime, risveglia le coscienze.
Nella mia stanza
Nella mia stanza ho talmente tanti libri che la loro presenza mi conforta. Un po’ come la religione – forse molto meglio, o forse ne sono anch’essi uno strumento – non ti fanno sentire mai solo. Sono una sorta di fede nelle potenzialità espressive e artistiche insite nel genere umano. Ogni libro è un trattato di scienza sull’uomo che guarda l’uomo. E’ una storia d’amore dello sguardo con il mondo. Quasi fossero loro – i libri – l’ultimo spazio vero in cui l’uomo riesce a esser tale, lasciando da parte il cinismo gelido e viscido – come neve sporca – che spesso ci si attacca ai piedi, alle caviglia e su su fino all’anima.
Precari, ovvero: la generazione cannibalizzata
Sapete, non ce la faccio più a dover tornare a casa perché da solo proprio non ce la faccio ad andare a vivere. Il lavoro non me lo permette. E invece tutto è labile, incerto, fumoso e indistinto in questo Paese di Monti, Berlusconi e Bersani. Dicono che siamo la generazione perduta. Forse siamo solo nati nel momento sbagliato, quando la generazione dei nostri genitori ormai aveva cannibalizzato tutto.
La linea Bukowski
Dell’amore temo la caducità. O forse sono l’uomo e la donna, creature tanto divine quanto nei sentimenti imperfette, che temo. E la loro imperfezione si chiama – appunto – amore. Una condizione dell’ animo per cui ci si convince che si ama.
Un corpo. Di notte. In ascolto
Ci sono notti così piene di poesia, che l’unica cosa che puoi fare è restare in silenzio, dimentico del sonno. Notti in cui il passato torna ad aggredirti, carico di tutto quell’irrisolto tremendo che ogni vita si porta dietro e dentro, come una slitta rotta. E tu resti lì, fermo, ad ascoltare il buio quasi fosse un oracolo capace di rendere chiaro il presente.
Tra le parole e i romanzi di Diego De Silva
Nel caso vi fosse sfuggito, in libreria andate a rovistare tra gli scaffali e cercate “Non avevo capito niente“, di Diego De Silva, edito per i tipi Einaudi. Sì che poi non è l’ultimo romanzo uscito. No. L’ultima sua opera è un libercolo fino e smilzo, dal titolo accattivante: “Mancarsi“. Vale la pena, ma il buon De Silva – a mio avviso uno psicologo prima che uno scrittore – ha espresso di meglio proprio in “Non avevo capito niente”.
L’insegnamento di Thoreau
“Molti uomini hanno vita di quieta disperazione: non vi rassegnate a questo, ribellatevi, non affogatevi nella pigrizia mentale, guardatevi intorno. Osate cambiare, cercate nuove strade” (H.D.Thoreau)